"Санный след постелился дорогою в дальнюю даль.
По белесой дороге отправился в путь человек.
Я не знаю, кто он, этот странник, уходящий прямо в небо.
Может, это призрак музыканта, сочиняющего музыку.
Ту дивную музыку, что тянется снежною лентой в вечернее небо,
Ту вечную музыку, в которой не страшно погибнуть,
И хочется только любить.
Только любить.
Лунный свет постелился дорогой по черной воде.
Золотые холмы всколыхнулись от всплеска весла.
Я не знаю, кто он, этот путник, не пугающийся ночи.
Может, это Гамлет датский, может, это только Санчо Панса.
Но он соткан из музыки, что льется речными ручьями в вечернее небо.
Мираж исчезает, а хочется, чтобы неузнанный вдруг оглянулся,
Вдруг оглянулся.
Я не знаю, будет ли когда-нибудь конец его скитаньям,
Я не знаю, что случится с принцем на витке чужих галактик.
Но я знаю, что музыка, которую он безрассудно увлек за собою,
Уводит в чужие галактики новых безумцев, новых безумцев."